En la enramada reseca y carcomida
danza el alma opresora en la congoja
quizás lo que escribí sea verso, o tal vez sea prosa
tersura de azahares piel carnosa
ofreciendo melosa el pardo néctar de su aliento.
Es cuantioso el hedor del mediodía
que en calaña adormece vil traidora
la senda del pecado rescondida
y tampoco sé lo que he escribido ahora.
Palabras en cascada piel de sapo
esdrújula la carne soñadora
en mi vil ignorancia regocijo
de juntar verso y frase sin sentido
pues leer verso clásico me place
cual misma insensatez que ahora he escribido.
Envidio la sapiencia que no anida
entre el látigo vil de mi intelecto
a extranjero me suena hacer poesía
ni osé ni intentaré ni intentaría
que al buscar acomodo y maestría
pobremente mi trazo trazó esto.
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