24/10/2009
ALMA DE PLUMA
En la enramada reseca y carcomida,
danza el alma opresora en la congoja,
quizás lo que escribí sea verso, o tal vez sea prosa,
tersura de azahares piel carnosa,
ofreciendo melosa el pardo néctar de su aliento.
Es cuantioso el hedor del mediodía,
que en calaña adormece vil traidora,
la senda del pecado rescondida,
y tampoco sé lo que he escribido ahora.
Palabras en cascada piel de sapo,
esdrújula la carne soñadora,
en mi vil ignorancia regocijo,
de juntar verso y frase sin sentido,
pues leer verso clásico me place,
cual misma insensatez que ahora he escribido.
Envidio la sapiencia que no anida,
entre el látigo vil de mi intelecto,
a extranjero me suena hacer poesía,
ni osé, ni intentaré, ni intentaría,
que, al buscar acomodo y maestría,
pobremente mi trazo, trazó esto.
Ni idea de cómo y porqué se me ocurrió este poema o lo que fuere.
Así quedó en aquel día cualquiera en 2009
Editada 28/02/2025 únicamente de puntuación ortográfica y final en color morado.
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